Il regno della morte è il regno di cui l’uomo è sovrano. Ma io canto la Vita, che resiste e non cede; quella che il sovrano non vede.

Le rondinelle scivolano

nell’aria e poi nel cielo

uscendo dall’ombroso

nido sopra la trave,

come onde costanti

ritornano veloci,

piccole frecce nere

nella luce.

Recano morte e vita

alacri ed instancabili,

mirabilmente danzano

nel precario splendore

nella pioggia incessante

di un freddo giugno,

e senza tregua,

un volo dopo l’altro,

portano bocconi

a inermi bocche

in impaziente attesa.

Costruiscono vite

di carne e piume

di luce e di fervore

danzando senza fine

lungo le frontiere.